Caeciliana

A peine avons-nous débar­qués à Aer­fort Bhaile Atha Cliath (sic), l’aéroport de Dublin, que nous pou­vons déjà nous payer une tranche d’humour irlandais. Nous hissons laborieuse­ment notre mois de bagages à bord du bus qui doit nous amener au centre-ville, un double-decker iden­tique à ceux de Lon­dres hormis ses couleurs bleu et jaune. Autour de nous, beau­coup de rouquins aux yeux clairs, dont les vis­ages un peu tail­lés à la serpe rap­pel­lent exacte­ment les Irlandais des films améri­cains. S. se rend auprès du chauf­feur, placé à droite puisqu’en Irlande on roule à gauche, pour acheter nos bil­lets. L’employé est pro­lixe. Il lui explique longue­ment les avan­tages des tick­ets aller-retour, qui sont disponibles à un dis­trib­u­teur planté à quelque dis­tance de là. Mais  S. n’a envie ni de courir, ni de se bat­tre con­tre cette machine incon­nue (les infer­naux dis­trib­u­teurs fri­bour­geois nous ont un peu trau­ma­tisés à cet égard) en espérant que le bus, censé l’attendre, ne parte pas sans lui, empor­tant ses valises et son épouse vers l’inconnu (en l’occurence Busaras, la gare routière de la cap­i­tale; mais bon, on vient juste d’arriver, et tout est encore inconnu). Il choisit donc de pren­dre deux bil­lets sim­ple course, qu’il peut acheter directe­ment auprès du chauf­feur. La réac­tion est immé­di­ate, avec un accent à couper au couteau: “And after all that, you still want a single-way ticket?” (Et après tout cela, vous voulez quand même un bil­let sim­ple course?). Le vis­age reste impas­si­ble, mais les yeux pétil­lent. Bien­v­enue en Irlande!

Peu après l’épisode des lunettes belfas­toises, j’entre dans un mag­a­sin de chaus­sures et tombe en arrêt devant une fort jolie paire: de fines bas­kets en cuir brun à empièce­ments de satin fleuri bor­deaux. Mal­heureuse­ment, il n’y a qu’un mod­èle d’exposition, trop grand, et comme les poin­tures sont anglaises, je ne sais pas laque­lle deman­der. C’est que nous sommes ici au Roy­aume Uni– même s’il sem­ble impos­si­ble de dénicher un café ser­vant des after­noon teas avec des scones… Prenant donc à deux mains mon courage, la bas­ket et mon meilleur anglais (pas tou­jours per­for­mant dans ce pays), je vais me ren­seigner auprès du vendeur. Costard gris foncé et crête de coq gom­inée, celui-ci s’avère éton­nam­ment efficace. Sans ter­gi­verser, et sans avoir l’air autrement étonné de ma requête, il sort de der­rière son comp­toir un instru­ment que je n’avais plus vu depuis mon enfance (époque où ma poin­ture changeait très vite): une sorte de  semelle géante avec une réglette coulis­sante ser­vant à mesurer la longueur du pied. J’ôte donc mes chaus­sures de ran­don­née, un peu gênée d’exposer mes chaus­settes imprégnées de toute une journée de vis­ites (par chance, elles ne sont pas trouées), et me plie à l’exercice. Ver­dict: taille 4. Une vendeuse m’apporte bien­tôt les chaus­sures en ques­tion, qui vont très bien. Marché con­clu. Je quitte le mag­a­sin avec ma carte de crédit plus légère de quelques dizaines de livres, et l’espoir que l’automne suisse ne soit pas trop plu­vieux pour que je puisse porter mes nou­velles acqui­si­tions. En ce qui con­cerne l’after­noon tea, prononcé high tea en Irlande, il a finale­ment eu lieu quelques jours plus tard. Il a même été par­ti­c­ulière­ment high, puisque je l’ai pris durant le vol de retour, à 11’000 mètres d’altitude!